Baltasar del Alcázar (Sevilla 1530- Ronda 1606) fue un poeta español del siglo de oro. Eclipsado por su contemporáneos (había mucho nivel). Trató muchos temas en su obra, entre ellos el del queso. En vida no publicó su obra, pero el hallazgo de un manuscrito ha hecho posible su conocimiento. Nos deleitamos leyendo su poema «Cena».
En Jaén, donde resido,
vive don Lope de Sosa
y diréte, Inés,la cosa
más brava de él que has oído.
Tenía este caballero un criado portugués…
Pero cenemos, Inés
si te parece primero.
La mesa tenemos puesta,
lo que se ha de cenar junto,
las tazas del vino a punto:
falta comenzar la fiesta.
Comience el vinillo nuevo
y échole la bendición;
yo tengo por devoción
de santiguar lo que bebo.
Franco, fue, Inés,
este toque, pero arrójame la bota;
vale un florín cada gota de aqueste vinillo aloque.
¿De qué taberna se trajo?
Mas ya…, de la del Castillo diez y seis vale el cuartillo,
no tiene vino más bajo.
Por nuestro Señor, que es mina la taberna de Alcocer;
grande consuelo es tener la taberna por vecina.
Si es o no invención moderna,
vive Dios que no lo sé,
pero delicada fue la invención de la taberna.
Porque allí llego sediento, pido vino de lo nuevo,
mídenlo, dánmelo, bebo, págolo y voyme contento.
Esto, Inés, ello se alaba, no es menester alaballo;
sólo una falta le hallo: que con la priesa se acaba.
La ensalada y salpicón hizo fin: ¿qué viene ahora?
La morcilla, ¡oh gran señora, digna de veneración!
¡Qué oronda viene y qué bella!
¡Qué través y enjundia tiene!
Paréceme, Inés, que viene para que demos en ella.
Pues, ¡sus!, encójase y entre que es algo estrecho el camino.
No eches agua, Inés, al vino,
no se escandalice el vientre.
Echa de lo trasañejo, porque con más gusto comas,
Dios te guarde, que así tomas, como sabia mi consejo.
Mas di, ¿no adoras y aprecias la morcilla ilustre y rica?
¡Cómo la traidora pica; tal debe tener de especias!
¡Qué llena está de piñones! Morcilla de cortesanos,
y asada por esas manos hechas a cebar lechones.
El corazón me revienta de placer; no sé de ti.
¿Cómo te va? Yo, por mí, sospecho que estás contenta.
Alegre estoy, vive Dios: mas oye un punto sutil:
¿no pusiste allí un candil?
¿Cómo me parecen dos?
Pero son preguntas viles;
ya sé lo que puede ser: con este negro beber se acrecientan los candiles.
Probemos lo del pichel, alto licor celestial;
no es el aloquillo tal, no tiene que ver con el.
¡Qué suavidad! ¡Qué clareza!
¡Qué rancio gusto y olor! ¡Qué paladar!
¡Qué color! ¡Todo con tanta fineza!
Mas el queso sale a plaza la moradilla va entrando,
y ambos vienen preguntando por el pichel y la taz.
Prueba el queso, que es extremo, el de Pinto no le iguala;
pues la aceituna no es mala bien puedes bogar su remo.
Haz, pues, Inés, lo que sueles,
daca de la bota llena seis tragos;
hecha es la cena, levántese los manteles.
Ya que, Inés, hemos cenado tan bien y con tanto gusto,
parece que será justo volver al cuento pasado.
Pues sabrás, Inés hermana, que el portugués cayó enfermo…
Las once dan, yo me duermo; quédese para mañana.
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